Cuando papa era niño empezó a trabajar en el Puerto de Huacho, tendría unos seis años más o menos. Se adentraba en el mar junto con los marineros, vendía la pesca del día y negociaba con los clientes. El puerto se convirtió en su campo de juegos y su primer colegio. Todos allí lo conocían y vieron a un pequeño niño crecer junto al mar. Papá necesitaba trabajar y aprendió, así, lo que significaba comprarse una zapatilla, un dulce y una entrada al cine. Aprendió lo que yo probablemente nunca aprenderé bien, a valorar cada pequeña cosa.  Hasta hoy me acuerdo su sonrisa cuando se compró su primera pelota de futbol, hace un año. Sus ojos brillaban y yo sonreía con él porque había vuelto a ser un niño. 

Papá, hoy he estado en el puerto de Montreal. No habían pescadores, ni tampoco pesca del día, no había nadie negociando. No estaba el abuelito Enrique mirándote de reojo sin que te dieras cuenta, no había un niño como tú corriendo tras las redes. El malecón estaba desierto, sólo quedaba un barco, solo. La abuelita Marina no esperaba esta vez, parada afuera de la casa, a que llegaras; y a pesar de eso, estaban ahí. Ambos viendo a ese niño seguir corriendo detrás del horizonte y créeme, no podrían estar más orgullosos. Tanto como yo lo estoy de ti.

Papá, este no será tu puerto y tampoco el mío; pero he pensado mucho en ti viéndolo y ahora es nuestro. Este post es para ti.